[Intro]

Drei Schläge links.
Zwei Rohre weiter.
Ein Räuspern.
Dann läuft die Heizung an.

[Verse]

Durch die Wand kommt Frau Krügers Radio,
ein Wetterbericht, leise, um acht.
Im Keller schlägt Nils eine Saite,
der Ton steigt kalt durchs Eisen hoch.
Tobias' Wecker klingelt trotzdem,
obwohl sein Dienst erst gestern begann.

[Pre-Chorus]

Wir kennen nicht die ganzen Sätze,
nur Atem, Wasser, Stuhl und Schritt.
Doch wenn im Rohr drei Schläge kommen,
antwortet heute jemand mit.

[Chorus]

Durch die Heizungsrohre geht jedes Wort,
zu warm für Geheimnis, zu dünn für Beton.
Ein Husten von oben, ein Lachen von dort,
das Haus spricht leise im eigenen Ton.
Durch die Heizungsrohre, Zimmer für Zimmer,
wird aus Fremdem ein vertrautes Gewimmer.

[Verse]

Der Fonds schreibt E-Mails, glatt und höflich,
der Verwalter nennt es „Bauabschnitt“.
Doch durch die Rohre hört man deutlich,
wer wach liegt und wer kaum noch schläft.
Tobias klopft die erste Antwort,
kurz, kurz, kurz und einmal lang.

[Pre-Chorus]

Kein Protokoll hat das beschlossen,
kein Aushang gab das Zeichen frei.
Das Haus erfand sich eine Sprache,
und jede Wohnung war dabei.

[Chorus]

Durch die Heizungsrohre geht jedes Wort,
zu warm für Geheimnis, zu dünn für Beton.
Ein Husten von oben, ein Lachen von dort,
das Haus spricht leise im eigenen Ton.
Durch die Heizungsrohre, Zimmer für Zimmer,
wird aus Fremdem ein vertrautes Gewimmer.

[Drum Break]

[Bridge]

Wände sind vielleicht keine Grenzen,
wenn jedes Rohr die Richtung kennt.
Nähe beginnt nicht immer im Zimmer —
manchmal beginnt sie in der Wand.

[Final Chorus]

Durch die Heizungsrohre geht jedes Wort,
zu warm für Geheimnis, zu dünn für Beton.
Ein Husten von oben, ein Lachen von dort,
das Haus spricht leise im eigenen Ton.
Durch die Heizungsrohre, Zimmer für Zimmer,
wird aus Fremdem ein vertrautes Gewimmer.

Drei kurze Schläge, ein Ton hält lang.
Das ganze Haus kennt jetzt den Klang.

[Outro]

Das Wasser fällt.
Die Leitungen knacken.
Ein Stuhl wird gestellt.
Papier wird entfaltet.

Drei Schläge.
Ein langer Ton.